EL  LOCO PINTOR
 
 En la entreverada ciudad, las voces multicolores jugaban a aprender a entenderse, los soles caminaban su existencia sin muchos sobresaltos y las lunas perezosas se divertían a su manera con sus bostezos.
 
 Las diminutas gentes con sus trueques sobrevivían a sus estómagos y sus apariencias, para así llenar lenguas curiosas y amigas, eso era la vida de la entreverada ciudad.
 
 Todo tenía un sabor a raro color ocre y gris, todo era como un aceptado aburrimiento y una también aceptada manera de no creer en sueños posibles, todo era un acostumbramiento raro de dejar que el tiempo fuera marchando su lentitud como más le fuera cómodo.
    En una casi derrumbada casilla de latas y cartones vestida de un patio de pastos largos nunca cortados, vivía un muy andrajoso pintor de ganas, un cantor de silbidos de labios cortados y secos, de pelos grasos y sucios ,ignorantes de jabones y aguas limpias, en una casi derrumbada casilla, vivía un eterno soñador a quienes todos llamaban "el loco".
    Por las mañanas nuevas ,él salía con sus sones a volver a conocer la ciudad, soñando encontrar colores distintos que le despertaran al menos una pequeña sonrisa ,deambulaba las calles soportando empujones, gritos, desacuerdos, opiniones variadas y atropellos normales para las gentes de voces entreveradas, y volvía por las tardes cansadas con la tristeza de que aun nada había cambiado.
    Al dormirse rezaba a su Dios el deseo de despertarse al otro día y encontrar que algo había cambiado, prometiéndose jamás renunciar a esperar ese comienzo de nueva vida que siempre había soñado.
    Pero no, siempre era lo mismo, los ocres y grises eran reyes en esas paredes aburridas y las gentes seguían viviendo sus egoísmos sin importar a quien pasaban por encima.
    Una mañana sin ganas decidió quedarse en casa y ponerse a limpiar sus ruinas, fue acomodando de a poco todo mientras barría polvos añejos y seleccionaba aburrimientos lejanos para tirar al tarro de la basura.
    Fue dándole un gusto lindo a limpieza a su casilla de latas y cartones, se fue sintiendo lindo consigo mismo por la casi pulcritud que iba logrando, por allá, en un armario vetusto se encontró con varias latas de pinturas olvidadas y al hacerlo fue recordando sus viejos tiempos de pintor. Fue abriendo cada una de ellas y el olor a vida que se desprendía de ellas le encendió el alma.
    Buscó algún sombrero y fue a comprar brochas y pinceles, al volver consiguió suficiente agua y descubrió por un perdido rincón una barra de jabón con huellas de ratones ágiles, así fue ese día, distinto, muy distinto a los demás.
    Se llegó la noche y el cansancio de la limpieza lo hiso caer fatigado sobre la cama en el suelo de mantas y frazadas roídas y viejas, antes de que el sueño tomara posesión de su cuerpo cansado habló nuevamente con su Dios y le dijo que el momento había llegado y luego de esa charla por fin se durmió.
    La mañana despertó con un sol de los de siempre pero con un "loco" como los de nunca, fue donde una palangana de losas descoloridas y vertió agua y con el jabón encontrado empezó a darse un merecido baño que se venía prometiendo de meses, aquellos grasos cabellos fueron tomando brillo y su cara volvió a conocer lo que era la limpieza, ya no habían lagañas ni costras ancianas.
    Fue donde estaba el improvisado ropero hecho de cajones de verduras y saco el overol que dormía desde hacía varios lustros.
    Por fin vestido fue donde las latas y las trepó a su viejo andador con el que recolectaba los descartes que dejaban las gentes de lenguas entreveradas y se puso en marcha hacia la ciudad ocres y grises. 
    Caminando dio con un muro de paredes secas y rajaduras profundas y sacó la lata de los blancos y empezó a pintar, la brocha iba de izquierda a derecha y de arriba a abajo, las personas pasaban y lo miraban y se decían entre ellas que "el loco" cada día estaba más loco, pero a él no le importaba y seguía pintando y pintando de blanco al viejo muro.
    Ya el sol se estaba yendo y el cansancio se venía a apropiar de sus carnes y huesos viejos, entonces volvió donde su casilla de latas y cartones pero con una sonrisa que alegraba el alma, una sonrisa que la ciudad de ocres y grises hacía tiempo no conocía.
    Descansó sus ropas y agradeció a su Dios y se entregó al caer de los párpados.
    Un gallo lejano despertó al sol y otra vez "el loco" remojó sus apariencias y nuevamente agarró su andador con latas de pintura y volvió donde el muro que vestía un bonito color blanco parejo, él miró a el muro, se sentó en la acera de enfrente y comenzó a fruncir su cejo, acomodaba su cabeza y cerraba un ojo y luego el otro y buscaba distintas perspectivas y se rascaba la barbilla y volvía a fruncir su cejo hasta que se levantó y fue donde su andador y tomó un pincel y empezó a dibujar.
    Un trazo por aquí, otro por allá y se iba formando un bosquejo de lo que en futuro sería su obra de inspiración.
Los azules, rojos, naranjas, verdes y amarillos saltaban de un lado a otro y las gentes de lenguas entreveradas se seguían diciendo que la enfermedad de la locura ya era irreversible, él seguía pintando y dibujando y sus labios ya no eran secos y de ellos salían preciosas entonaciones de canciones que la ciudad de ocres y grises había olvidado.
    Otra vez se acercó la noche y regresó a su vieja casilla y como todas las noches rezó a su Dios y volvió a dormir pero esta vez...mas contento.
    Ya el sol estaba desperezado y "el loco" ya hacía rato que le daba vida a sus pinceles y brochas y el muro le contaba a su locura que se sentía vivo y que le agradecía el verlo todas las mañanas allí, las gentes de lenguas entreveradas de apoco fueron pasando y ya no seguían su rumbo sino que se paraban a observar  lo que una vez eran solo rajaduras profundas de aquel que había sido solamente un viejo muro y que hoy era vida de colores.
    Se fue a su morada y descansó, tanto que olvidó que el sol nuevamente saldría otra vez, ya era mediodía y esta vez olvidó el aseo personal y salió raudo donde el que ya era su muro y no pudo llegar a él, tuvo que detenerse a 10 metros y quedó boquiabierto...el muro ya no era de él, las personas de lenguas entreveradas ya no seguían de largo, ellas se habían amontonado delante del improvisado lienzo y posaban para diversas cámaras de fotos y reían ...y vivían, entonces "el loco" dio vuelta la esquina y comenzó a caminar por otro rumbo con una lagrima que caía por su mejilla y se decía que no era justo que quienes siempre ignoraron los colores vinieran y se apropiaran de un poquito de vida que él había creado, y se iba medio triste lamentando los egoísmos de los demás y lo holgazanes que eran, porque si cada uno de ellos tuviera el empeño de tomar un pincel y tan solo un poquito de color, la ciudad ya no sería de ocres y grises y siguió marchando mientras el que había sido un muro que no existía a ojos ajenos se sentía feliz porque ahora le importaba a los demás.
    El andador iba lento  y sin silbidos, iba caminando las calles de baches eternos y así seguía solo con el ruido que las latas hacían al saltar.
    A lo lejos se podía escuchar el bullicio de las lenguas entreveradas pero ya casi no importaba y  la lágrima se coló por sus labios y cayó en su alma y le dijo que no fuera obtuso, que entendiera que había regalado solo con su locura un poquito de vida a la ciudad de los ocres y grises.
    Sus zapatos de suelas agujereadas vivían los adoquines de las calles olvidadas y por allá, desde una esquina alguien le chistaba...

-Chst, chst, chst.

Miró hacia varios lados y no notaba nada.
-Chst, chst, chst.

Seguía observando intentando descubrir de donde provenían.

-Chst, a vos, chst, a vos pintor

-¿Quien me habla?

-Yo, aquí, chst

-¿Pero dónde?

-Chstttt, aquí pintor

Entonces descubrió la procedencia y venía desde un pequeño muro perdido entre las paredes hoscas de dos casonas añejas, se acercó y preguntó:

-¿Sos vos quien me llama?

-Si yo, el murito.

-¿Y porque llamas a este insignificante pintor?

-¿Por qué supe que sabes dar vida?

- No doy vida tan solo sé pintar

- Eso es vida para mi pared de revoques grises, ¿me enseñas a vivir?

    Entonces la lagrima acunada en el alma se nació sonrisa y "el loco" sacó sus brochas y empezó a vivir otra vez y así fue día tras día hasta que el pequeño muro supo de los más bonitos colores y otra vez las lenguas entreveradas aparecieron y se adueñaron de él, cuando eso sucedió ya "el loco " no estaba, se había ido a otra parte de la ciudad de varios ocres y grises y seguía pintando paredes muertas enseñándoles que la vida está al alcance de tan solo una brocha ,un pincel y varias latas de pinturas.
    Por las noches cuando vuelve cansado a su vieja casilla de latas y cartones lo hace con una sonrisa enorme que alimenta al alma y siempre aunque nadie se entere se escapa entre las estrellas antes de rezarle a su Dios para volver a aquel  primer muro que conoció y le silba con labios ahora tiernos una canción que dice así:

“...alma errante que te creías muerta
Alma seca que aprendiste a vivir
Jamás serás de ellos aunque ellos crean que si
Alma mía, alma de siempre...gracias por enseñarme a reír
Duerme tranquila que siempre estaré a tu lado
Para que tus mejores colores no dejen de vivir...”


                                             Richard Peláez

LLAVE Y LUZ

Te vuelves la constelación del sur , y me despiertas al paraíso y diluyes los infiernos hasta hacerlos obsoletos ,caducos, mortales , extinguibles y se me abren con tu mirada todos los portales inexpugnables del universo y me haces libre , vivo , tacto y oído,  paladar y pupila,  corazón, sangre ,calor tibio , me vuelves alma linda que aprende  vocablos nuevos, frases ciertas bellas , sentires que gritan a flor de piel como y cuanto te amo ...


El Herrero

                                           

NAVEGANTE NOCTURNO

Marinero de tu Venecia soy , calmo remo que pasea tus aguas buenas ,y me vuelas un canto dulce carmesí que me llama a los oídos de tu piel , y amanece el buen tiempo , y mi espíritu se hace vino fresco  que baila con la delicada cadencia de las estrellas rítmicas que gozan en negroazulados cielos que ensayan romances a la luz del candil de lunas naranjas y miel bien redondas  ... marinero soy por ti y navego feliz por y gracias a vos ...
(para mi Jacque)

El Herrero

                               

CHUSMETA MIOPE

La vieja  un día tuvo que hacer un gigantesco esfuerzo por sacar los ojos de adentro del vidrio de la ventana, es que el ser chusma tiene sus costos ...jeje

El Herrero

OLIMPO STRESSADO

Medusa era buena ,el problema era que pasaba con dolor de cabeza a diario y eso le hacía saltar no sé porque,  las hemorroides , ni idea , dicen que el "viboraje" de la "sabiola" no entendían ni mucho menos sabían usar brújulas, entonces tenían un pedo entre ellas que de tanto enredo a veces llegaban a casi "acogotarse" y a la botija esta todo le caía mal y si te cruzabas...zaz...
quedabas con las pelotas de piedra ....

El Herrero

LA ULTIMA GUERRA

Un trapo blanco , duro de tanto almidón, apareció atado a una vara flaca , una mano con poco vaivén intentaba sacudirla , el enemigo era corto de vista y estaba con hambre y creyó que era una paloma , acomodó su mira como pudo y disparó  , el trapo voló con una mano buena muy lejos , entonces pensó en desplumar al ave  y comerlo a puro diente , salió de la trinchera presuroso , por descuido y hambre una bala perforó su pecho , un soldado manco chorreando sangre , se asomó y su cara no sabía si esbozar alegría por haber matado al último enemigo o tristeza y dolor por eliminar una vida humana , en las guerras hay daños directos y colaterales .
Empezó a caminar tambaleante y finalmente cayó de bruces desangrado ...todo fue al pedo ...nadie ganó...
...nadie ganó .

El Herrero

TORRE DE BABEL

Tan hermoso el " tapareflejo " que decenas de ojos quedaron atrapados y de tan quisquillosos les crecieron lenguas huérfanas de sentidos , una semi oscuridad celebraba en mutis y una horda se enervaba minuto a minuto al punto de casi explotarles la yugular .
Se castigaban , se autoflagelaban  ,se peleaban entre sangres , querían entenderse pero eran tercos , soberbios y muchas veces muy pero muy muchas , tan solo todo redundaba en que solo eran unos bolas tibias y así no había ente alguno que  pudiera entablar diálogo alguno  .
Todo empezó a temblar , la base era demasiado frágil para metas grandes , tan así , que hasta las pequeñas formaban grietas mínimas pero millonarias en cantidad  .
No había paz , las lenguas vociferaban fuegos y se creaban alas inexistentes y se largaban al vuelo y caían en picada partiéndose la crisma ..
Nada emergía,  todo era ebollucion grosera , nada crecía,  las ideas eran eunucas y las paredes no tenían un porqué de ser o vivir .
Se derrumbaba matando ignorancias , asesinando idiotas , se derrumbó,  cayó  , ya no fue  , solo alguien se acordó y escribió sobre ella para ejemplo de nuevas lenguas , fue en vano , importa más el hablar sin coherencia que entender y razonar y contribuir  a construir Torres fuertes de bases sólidas  .
Una tribu de pocos seres , calmos ellos , observaron todo y concluyeron que lo mejor era apartarse , hacer morada baja y de oídos sordos a las sombras multitudinarias de soles fuertes de verano .
Techo seguro , paz inminente , armas prontas , enemigos miopes , nunca Torres de Babel se repetían entre ellos ...NUNCA TORRES DE BABEL .

(delirando ,
dejando borradores e ideas locas )

El Her

CINCUENTA FRENTES Y MIL ESCOMBROS

Si ,
apareció como luz y risas ,
con manos rosas y carnes dulces ,
ojos vivos y amor a mil,
apareció a darte abrigo ,
a enseñarte complicidades ,
a transformar el todo ...
a conseguirte vivir y
tan solo miraste todo
como a un simple periódico de letras analfas
y lo estrujaste mucho
y con un ademán  estúpido cruel desinteresado tan solo lo tiraste al basurero ... ..
cincuenta piedras hoscas y
cincuenta frentes porfiadas ,
ya brota sangre ,
duelen hasta el tuétano
las trompadas en el alma ,
un buen árbol regala sombras apacibles
e invita a por fin descansar
y empezar otras paces ,
cincuenta frentes astilladas
que ya no quieren mas escombros ,
ya está ,ya fue ,ya no da para mas ,
las suelas tontas y buenas de siempre
hoy se bajan del ring ...
perdiendo ... por knockout técnico .

El Herrero

MI AMOR

Me disfracé un día de canción y
quise hipnotizar los oídos de tu alma,
 hermosa candidez  ,
 precioso latir ,
 luz firme de guía  ,
 radar repleto de insomnios
para estos mis pasos chuecos ...
... faro inmenso , aire pleno ,
camino lindo , amor ...
...de mi vida ...

El Herrero

VAHIDO

...como polilla libre , feliz con su gran foco y entendiendo que cada risa despierta lechuzas con insomnio ...

El Herrero

VAIVENES

Y deambulaba el pobre tóxico buscando el sustento para su "falopeadez" sin importarle la sinfonía constante de sus tripas flojas , se lo veía ir y venir .
La mugre comía con él más suciedad y los relojes no dormían en sus párpados  .
Pasaban los días y las hojas verdes vivían viendo como él con su tozudez arrancaba a diario una ramita para escabullirse entre los dientes engañando a su campanilla cual si fuera pan .
El sabía que un día seria polvo y los troncos sanos bailarian sus ramas con las brisas buenas pero mientras siempre se buscaba un repulgue para ventajear al minuto perdido .
 Parecia que siempre era así  , como que el aire de unos era la tristeza de otros .
Allá seguia en sus torcidos vahidos  ,viendo residuos de tabacos ,  mangueando , escondiéndose cual furtivo cazador , tras la estera vieja o en la esquina desolada , como esperando ver pasar el perro manso para saltarle a la yugular cual garrapata famélica y adicta a la sangre ajena , sobreviviendo porque si , con el aliento que los demás expelen,   porque hasta para respirar en esos casos uno se vuelve perezoso , haragán,  demasiado ocioso .
La gente en el pueblo chico no lo conoce tan bien , las nuevas personas le tienen compasión,  las viejas lo conocen bien y marchase por donde marchase con sus vaivenes , sabian que nunca dejará de ser un irrecuperable adicto que solo espera encontrar el bullicio  de alguna perrera que le garantice su dosis diaria de vida .
 Sus "ires " y " "venires"  , sus vaivenes ...tienen ruidos viejos y óxidos eternos , sus pulmones siguen buscando los extertores de colillas secas y descoloridas , las nubes lo siguen campaneando,  el tiempo ...y el tiempo lo viene comiendo suavecito .
Pululan los vaivenes en esta ciudad de rejas asustadas , pululan como garrapatas , pululan nuestras miserias ...vaivenes y más vaivenes ...menos aire , cada vez menos aire ....

(convivimos con este " smog "  hasta hacernos insostenible nuestros buenos humores , no va escrito para nadie en particular , ya no se puede caminar ...)

El Herrero

GAVIOTA ETERNA

... le contaban su paraplejidez para autoconvencerlo y  que se convirtiera en yeso eterno , las ideas como gotas de agua le fueron enseñando la mentira y un dia la gaviota vio como sus alas abrían los ojos y aprendían que los horizontes eran inmensos y entonces se decidió...a volar , se convirtió en Juan Salvador ...el rey de los castillos en el aire ...

El Herrero

LOS TRES

Conversación lenta , tono bajo , mente calma , entre "mi" y "yo" , diálogo serio y profundo entre los tres , palabras justas y transparentes , respeto por el "yo" y por el "mi" para firmes los tres iniciar el ejercicio de alzar la frente y andar , con la sombra amiga y la conciencia que cuida y abriga , inflado el pecho y los hombros sueltos , ciertos , seguros , sinceros , honestos , sabiendo que aromas diferentes y voces dispares cruzarán en mitad de las calles o con semáforos en amarillo y rojo , imprudentes  , kamikazes,  suicidas de ellos y de nosotros 3 asesinos y con tino y tacto ignorarlos , con respeto pero ignorarlos , la calle se vuelve ruta y el horizonte está entre ceja y ceja ...y ahí vamos ...los tres , el "mi" , el "yo" , los tres .

El Herrero